me digo que es celeste desteñido (témpera azul puro después de una ducha helada)
las nubes se mueven
pienso en tu rostro y en ti y en tus manos y en el ruido de tu pluma y en ti pero tu rostro no aparece en ninguna nube! yo esperaba verlo adherido a ella como un trozo de algodón enyodado dentro de tela adhesiva sigo caminando
un cocktail mental embaldosa mi frente no sé si pensar en el cielo o en ti y si se tirara una moneda (cara tú seca cielo) no! tu ser no se arriesga y yo te de-se-o! cielo trozo de cosmos cielo murciélago infinito inmutable como los ojos de mi amos
pensemos en los dos
los dos tú + cielo = mis galopantes sensaciones biformes bicoloreadas bitremendas bilejanas lejanas lejanas
lejos
sí amor estás lejos como el mosquito sí! ese que persigue una mosquita junto al farol amarillosucio que vigila bajo el cielo negrolimpio esta noche angustiosa ...................................llena de dualismos
You walk into the room with your pencil in your hand You see somebody naked and you say "who is that man?" You try so hard but you just don't understand Just what you will say when you get home Because something is happening here And you don't know what it is, do you, Mister Jones
You raise up your head and you ask "is this where it is?" And somebody points to you and says "its his" And you say "what's mine?" and somebody else says "well WHAT is" And you say "oh my god - am i here all alone?" But something is happening here And you don't know what it is, do you, Mister Jones
You hand in you ticket and you go watch the geek Who immediately walks up to you when he hears you speak Saying "how does it feel to be such a freak?" And you say "impossible" as he hands you a bone And something is happening here But you don't know what it is, do you, Mister Jones
You have many contacts among the lumberjacks To get you facts when someone attacks your imagination But nobody has any respect, anyway they already expect you To all give a check to tax-deductable charity organizations
You've been with the professors, and they all liked your looks With great lawyers you have discussed lepers and crooks You've read all of F. Scott Fitzgerald's books You're very well read, its well known But something is happening here And you don't know what it is, do you, Mister Jones
Well, the swordswallower comes up to you and then he kneels He crosses himself and he clicks his high heels And without further notice he asks you how it feels And he says "here is your throat back, thanks for the loan" And you know something is happening But you don't know what it is, do you, Mister Jones
Now you see this one-eyed midget saying the word "now" And you say "for what reason?" and he says "how?" And you say "what does this mean?" and he screams back "you're a cow! Give me some milk - or else go home!" And you KNOW somethings happening here But you dont know what it is, do you, Mister Jones
Well, you walk into the room like a camel and then you frown You put your eyes in your pocket and your nose on the ground There oughtta be a law against you coming around You should be made to wear earphones Cause something is happening here And you don't know what it is, do you, Mister Jones
"También es hora de recordar que nada es bello, ni siquiera en Poesía, que no es el caso". W. H. Auden
A Roberto Bolaño & Kyra Galván camaradas & poetas
El mundo se te da en fragmentos / en astillas: de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero de alguien feliz su mueca de payaso aficionado de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca de un verano en llamas atrapas pedazos de universo lamiéndose la cara el momento en que una muchacha inenarrable se rasga su camisola oaxaqueña exactamente junto a la medialuna de sudor de las axilas & más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos de gimnasia sueca & sin perder de vista los tonos rosazules / de flores que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas -Somos actores de actos infinitos & no precisamente bajo la lengua azul de los reflectores cinematográficos- por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos que ya hacen intransitable la vía pública por los que han nacido para ser besados largamente por el sol & sus embajadores cotidianos por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees en esta edad geológica de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen por los que se han salvado alguna vez de los accidentes que la nota roja llama substanciosos & que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin revoloteando como una mosca en el espacio & lástima que la nave no se llamara Icaro I que Rusia sea tan ferozmente antitroskista & su voz entonces se disuelve da de tumbos entre aplausos & abucheos la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/ se desparraman una sobre otra como nunca lo harían en un poema de Cernuda corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas & pareciera que vive en el interior de las nubes & no en los baldíos de este barrio
El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño el granizo de julio & agosto todos presentes aquí con sus huellas digitales
Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa sus escasas proteínas
Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas largas & velludas de los parques donde se reúnen el que sueña con revoluciones que se estacionan demasiado tiempo en el Caribe el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos aunque a lo mejor acercándose resultan azules o quién sabe el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana de algunas admiradoras de Marcused & estalla gritando que estamos podridos por la furia deshidratados con tanto tomo de teoría la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad con los desconocidos dejando que la balanza de la oferta & la demanda la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas -el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable- los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera- un rostro de mártir paranoico después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo- las butacas de los cines el que escribe su testamento o su epitafio en una servilleta arrugada & luego lanza besos al aire -& todo mundo supone que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche- & todas las hipótesis resultan frágiles para explicar por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso & la pupila del Giotto el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted? los que se aman rabiosamente como perros callejeros -en las verdes & en las maduras- & uno los llama enamorados floridos & son un afrodisíaco no solo para la sensibilidad de Marc Chagall los que conocen en persona a la muerte a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión unas ganas despeinadas de morder & ser mordido de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena que parece inderrumbable de inventarse por segundos un poder que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan como si fueras un papel de estraza
Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas de plantas edificios / tierra negra el menor latido / la taquicardia de su historia íntima te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo de plantas carnívoras & se pasan horas esperando a la compañera Ternura esa call-girl que raras veces llega los que vienen escapando de los gases lacrimógenos & las macanas de las grandes avenidas de las grandes & las pequeñas manchas que ya no tienen remedio con aroma de pino o la caricia de un kleenex los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima tiene pero fama cada día los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal los que juran declarar esto territorio libre isla independiente que no degenere en chatarra ruina supermarket
En el instante en que una canción de moda enreda su ritmo a la peculiar batucada de la lluvia & se instaura un orden fatalmente momentáneo para que sigan dominando la escena el cabello en desorden los enormes ojos húmedos & como surgida del claroscuro mismo de la noche aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos repitiendo 1, 2, 3 veces: Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots, estoy viva / como un bosque de eucaliptos Aquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos con los otros & este es el mal menor
El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles de un puerto de mar verde que los nativos llaman Mezcalina
Una sensación hasta ahora desconocida como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N. después de hacer el Amor
Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales mi testículo más tierno dejo de decir tonterías Si esto no es Arte la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama ya quebrada Aún estamos con vida de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos
La realidad parece de mica de miniatura a escala pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza la materia & la Energía & el ánimo para meter tu lengua entre su lengua este es un día insólito vibrante cotidiano anónimo terrícola a más no poder como solemos decir los días de fiesta o durante los cateos cada vez más frecuentes de las casas el miedo te ilumina el estómago & te lo quema
NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO & DESNUDARSE /consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger/
Poesía: aún estamos con vida & tú me prendes con tus fósforos mi cigarro barato & me miras como a un simple cabello despeinado temblando de frío en el peine de la noche
Aún estamos con vida
una mariposa de ojoverde & alasamarillas se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra -mi cuerpo de mezclilla se siente seductor radar humano imán de polen adquiere por momentos la convicción de una galaxia en pequeñito cantando puras locuritas entre Ohs de asombro-
¡Pucha qué luna! exclama el millonario en soledad & mísero en empleo al que apenas ayer lo despidieron porque no le emocionaban los cortocircuitos de la cafetera burocrática
¡Qué luna! como uña cortada -como un gajo de esperma suspendido sobre el lomo negro de la noche
cuando se escucha un crujir de nueces aplastadas -crac- el zumbido el lloriqueo de una ambulancia que otra vez no llega a tiempo
el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo trepando traviesísimas por la enredadera en busca de alimento
los últimos ruidos de un picnic donde la Desolación ha hecho de las suyas & ha acabado voceando la proximidad del viento que todo mancha & roe
Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja
Galileo descubre la ley del péndulo observando el columpiar dulzón de estos amantes violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas terminará por brillar en Technicolor Y esto en el mismo M2 a la misma hora en que el Polo Norte & el Polo Sur la Tesis & la Antítesis del mundo se conocen como un aerolito incandescente & un ovni en problemas e inexplicablemente se saludan: Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla la frase: El núcleo de mi sistema solar es la Aventura Me llamo así pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid
Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección de crímenes con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico pero ¿son las noticias los que las reportan los que las leen como una droga necesaria? ¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?
Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos forcejeos corretizas pleitos de qué calibres se esconden bajo las ropas más rasposas
los miedosos se trepan a los árboles los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo el momento exacto en que la atmósfera se enrarece hasta decir basta & comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia de cine mudo en la que los brazos de los moribundos se mueven como aspas sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego
Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas & casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj sin manecillas mientras pregunta se estará enfriando la tierra no nos estaremos saliendo de la órbita??? seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis lloraría sinceramente.
Hace dos meses Álvaro Damián vino a verme y me dijo que tenía algo que decirme. Dime qué es, le dije, toma asiento y dime qué es. Se acabó el premio, dijo él. ¿Qué premio?, dije yo. El premio para poetas jóvenes Laura Damián, dijo él. No tenia idea de qué me hablaba, pero le seguí la corriente. ¿Y eso a qué se debe, Álvaro, le dije, a qué se debe? A que se me acabó el dinero, dijo él, lo he perdido todo. Todo lo que llega fácil se va fácil, me hubiera gustado decirle, siempre he sido un anticapitalista convencido, pero no se lo dije porque le vi la cara de tristeza y porque el pobre hombre parecía cansado. Estuvimos hablando durante un largo rato. Creo que hablamos del tiempo y del paisaje tan bonito que se ve desde el manicomio. Él decía: parece que hoy va a hacer calor. Yo le decía: dí. Luego nos quedábamos callados hasta que de pronto decía (es un ejemplo): mira, una mariposa. Y yo le contestaba: sí, hay bastantes. y después de estar un rato así, hablando, o leyendo juntos el periódico (aunque aquel día precisamente no leímos juntos el periódico), Álvaro Damián dijo: tenía que decírtelo. Y yo le dije: ¿y qué tenías que decirme, Álvaro? Y él dijo: que el premio Laura Damián se acabó. Me hubiera gustado preguntarle por qué. por qué tenía que decírmelo precisamente a mí, pero justo luego pensé que mucha gente, sobretodo aquí, tiene muchas cosas que decirme, y que ese impulso de comunicabilidad es algo que a mí generalmente se me escapa pero que acepto sin reservas, total, con oír no se pierde nada. Y luego Álvaro Damián se marchó y veinte días después vino mi hija a visitarme y me dijo papá, esto no debería decírtelo pero creo que es mejor que lo sepas. Y yo le dije: cuenta, cuenta, soy todo oídos. Y ella dijo: Álvaro Damián se pegó un balazo en la cabeza. Y yo le dije: ¿y cómo ha podido Alvarito hacer semejante barbaridad? Y ella dijo: los negocios le iban muy mal, estaba arruinado, ya lo había perdido casi todo. Y yo le dije: pero podría haberse venido al manicomio conmigo. Y mi hija se rió y dijo que las cosas no eran tan fáciles. Y cuando se marchó yo me puse a pensar en Álvaro Damián y en el premio Laura Damián que se había acabado y en los locos de El Reposo en donde nadie tiene dónde reposar la cabeza en el mes de abril, más que cruel desastroso, y entonces supe sin asome de duda que todo iría de mal en peor.
El sábado 6 de diciembre en el teatro griego, varias organizaciones que venimos trabajando desde hace un tiempo/tiempito/ratolargo (depende de cada caso) vamos a hacer un festival a beneficio. La cosa es más o menos simple: la gente va para allá, escucha un par de rocanroles, se junta, charla y se divierte. De paso pueden encontrarse con los que estamos laburando en las distintas organizaciones, no porque yo o cualquiera de los chicos/as sea lindo/a y se lo/a quieran levantar/chapar/embroiar/dalemasa, sino porque por ahí les interesa sumarse o enterarse de cómo viene la mano con el asunto con las organizaciones y demás cosas que se van a ver por allá. Para ir hay que ponerse con diepesito que es el valor del bono contribución. Abajo les dejo detalles sobre el festival y también sobre las organizaciones que forman parte del encuentro. A la entrada la pueden conseguir en Coperativa Junín (abajo está la dirección) o me la puedn pedir a mí que tengo un montonazo en las casah mía. ¡¡¡¡Los vemos el sábado!!!!
Van a llamar a la cana/Para que saque a la Chiva/La Chiva no quiere salir del barrio/La Chiva no quiere salir de la Clínica/La Chiva no quiere salir de la calle/La Chiva no quiere salir de ahí/Resiste ahí Chivita Chivita/Resiste ahí y en cada lugar!
Festival Las luchas que se escuchan
La chivita no se va
NO A LOS DESALOJOS
Sábado 6 DE DICIEMBRE
18:00 HS.
TEATRO GRIEGO
Bandas:
ESE TRÍO –EL CABRA DE LAS MANOS DE FILIPPI – LA RUNFLA DEL CALYCANTO –RADIO ROOTS – NADA DE GRACIA – DIENTE DE LEÓN
Responsables de prensa: Myrna351-3483225 / Paula 351-152398390 / Juliana 351-156520402 / Marcos 3562513635/ Esteban 351-155907326
La finalidad del festival es articular y visibilizar las experiencias de trabajo y resistencia de las tres organizaciones sociales convocantes, construyendo alternativas de fortalecimiento de las luchas en los barrios, en los espacios recuperados, en las calles y espacios públicos de nuestra ciudad.
ORGANIZAN
Cooperativa de Trabajo de la Salud Junín Ltda.
Es una clínica de Salud recuperada por sus trabajadores en el año 2002, constituyéndose en la Cooperativa de Trabajo de la Salud Junín Ltda. y generando una nueva opción en salud en beneficio de los sectores más vulnerados de la población.
Todo esto fue posible debido a una organización autogestiva y solidaria. Esta experiencia se sostiene con el apoyo de la sociedad a través de organizaciones políticas, gremiales, de Derechos Humanos, estudiantiles, barriales, etc. que han ido apoyando y resistiendo en este proceso.
Murgas: Ni lerda ni Perezosa, Patas para Arriba, La Runfla del Calycanto
Colectivo de Murgas que trabajan en diversos talleres populares en los barrios (como la Murga Chispa y Polvareda en Villa Libertador) a modo de contención social, concientización de la sociedad sobre el Carnaval como fiesta popular y la apropiación por parte de la comunidad vecinal de sus espacios y lugares de encuentro, debate y construcción ciudadana.
Al mismo tiempo, las murgas luchan por la recuperación de Espacios Públicos, reivindicación que constituye una de las acciones fundamentales, debido a que es un arte esencialmente callejero y barrial.
Colectivo Villa Los Galpones-Gral. Savio-La Lonja
Este colectivo social de base territorial arraiga su trabajo en tres barrios de Córdoba bajo las dinámicas de construcción de Poder Popular y trabajo comunitario y autogestivo de los vecinos.
Para contribuir en esta auto-organización barrial, en el movimiento se llevan adelante distintos tipos de talleres culturales y sociales entre los que se encuentran: apoyo escolar para niñas y niños, alfabetización para adultos, murga, mujeres, creativo y literario, artesanías, percusión, taller de serigrafía y un roperito comunitario; a esto se le suman el merendero y la olla popular que se mantienen "a pulmón".
La realización del festival es fundamental para las organizaciones, un espacio para difundir la situación de la Córdoba profunda junto con la posibilidad de recaudar los fondos necesarios para la gestión comunitaria de los proyectos en los barrios. Porque seguimos de pie, porque seguimos luchando.
Van a llamar a la cana/Para que saque a la Chiva/La Chiva no quiere salir del barrio/La Chiva no quiere salir de la Clínica/La Chiva no quiere salir de la calle/La Chiva no quiere salir de ahí/Resiste ahí Chivita Chivita/Resiste ahí y en cada lugar!
viernes, 14 de noviembre de 2008
probablemente en el día mas hippie de todas mis vidas
Miraculous you call it babe You ain't seen nothing yet They've got Pepsi in the Andes Mcdonalds in Tibet Yosemite's been turned into A golf course for the Japs The Dead Sea is alive with rap Between the Tigris and Euphrates There's a leisure centre now They've got all kinds of sports They've got Bermuda shorts The had sex in Pennsylvania A Brazilian grew a tree A doctor in Manhattan Saved a dying man for free It's a miracle Another miracle By the grace of God Almighty And pressures of marketplace The human race has civilized itself It's a miracle We've got a warehouse of butter We've got oceans of wine We've got famine when we need it Got a designer crime We've got Mercedes We've got Porsche Ferrari and Rolls Royce We've got a choice She said meet me In the Garden of Gethsemane my dear The Lord said Peter I can see Your house from here An honest man Finally reaped what he had sown And farmer in Ohio has just repaid a loan It's a miracle Another miracle By the grace of God Almighty And pressures of marketplace The human race has civilized itself It's a miracle We cower in our shelters With our hands over our ears Lloyd-Webber's awful stuff Runs for years and years and years An earthquake hits the theatre But the operetta lingers Then the piano lids comes down And break his fucking fingers It's a miracle
"It's a miracle" - Roger Waters
martes, 7 de octubre de 2008
La población se hunde en la privatización y cede el dominio público a las oligarquías burocráticas, administrativas y financieras. Emerge un nuevo tipo de individuo, definido por la avidez, la frustración, el conformismo generalizado (lo cuenl, en la esfera de la cultura, se llama pomposamente posmodernismo). Todo esto se ha materializado en estructuras pesadas: la carrera loca y potencialmente letal de la tecno-ciencia autonomizada, el onamismo consumista, televisivo y publicitario, la atomización de la sociedad, la rápida caducidad técnica y moral de todos los productos, riquezas que, creciendo sin cesar, se escapan entre los dedos. Al parecer, el capitalismo por fin logró fabricar al tipo de individuo que le corresponde: perpetuamente distraído, saltando de un placer a otro, sin memoria y sin proyecto, dispuesto a responder a todas las solicitudes de una maquinaria económica que destruye cada vez más la biósfera del planeta para producir ilusiones llamadas mercancías.
